Rio de mim

(ZZFred)

Estou assim como se fosse um rio 
Suas águas não são claras nem calmas
Carregam estragos numa correnteza atribulada e confusa
Tudo o que estiver solto às margens, ele junta para jogar no mar

Volumoso, profundo e turbulento, é imprestável para que a vida prospere
Água turva a ignorar as pontes que ligam os sentimentos humanos
E as pontes não querem o rio e nem o rio sabe das pontes
Os homens constroem pontes para evitar o rio
Ele segue em frente obstinado e louco numa barulheira infernal
Ai das pontes que desabarem nele 
Só saberia juntar seus cacos naquela trajetória insana
O mar é mais que obstinação
É inevitável


Fred, inverno de 2009

Tia Sofia

(ZZFred)

Minha tia Sofia

que nem sequer existia

veio contar lorota

em prosa cambota

Narrando casos vadios

da infância dela e dos tios

sequer surpreso fiquei

 asneiras maiores eu sei

No seu tempo de criança

das frutas roubadas pra pança.

 mangas,  jabuticabas ou pitangas

de seu pai ouvia zangas

Guardava ela o segredo

por vergonha e até por medo

quando revelou, aos oitenta

que quem não rouba, tenta

Pensa ela em caduquice

ser honesto maluquice

Concluiu pelo noticiário

que ser bom é ser otário

Titia, observei severo

Temos de nos manter austeros

aos  malandros, esses crápulas

que do país parecem Dráculas

Outro pensamento me veio um tanto preocupado

Quem sabe, conclusões como essas, malgrado

estariam fervilhando nas fracas cacholas desta nação?

Reféns e vítimas da famigerada  globalização?

Essa forma de pensar 
vem lá dos Tios Sans

parentes do mundo em idéias vãs

não vêm que a cobra já se comeu pelo rabo

a teoria estava certa e, assim, desanimado
eu me acabo

Fred, outubro de 2003

Castas Águas

(ZZFred)

(Não devemos explicar poesia, mas essa aí precisa.  Caixas d'água antigas e desativadas ficam nas cidades como um estorvo qualquer. Abandonadas  e tristes pela ingratidão das pessoas.  Assim me inspirei naquele momento, tentando dar a elas a nobreza que merecem.)

Caixa d'água

Afogai as mágoas do meu povo

A tua água

Ao rico e ao pobre é igual

De ti lição maior

Tal qual

A tua água

Virá de novo

Amar meu povo

Ao mar de novo

A tua água

Rio do meu tio Pio

Castas águas, caixa d'água !

De onde vens

Com cheiro do mato molhado

lembrando de alguém

Caixa d'água

Ao céu em cálice

Oração de coração extasiado

Aos céus em oferenda

Aos maus em reprimenda

Nossa terra sabe de ti

Abnegada  fonte

Nossa terra gosta de ti

Resignada infante

As letras não te merecem

Querida amiga

Te fazem apenas

Em soltas rimas

Pouco mérito

Em roucas cismas.

Fred, verão de 2001
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* Interessante.

Uma das histórias mais curiosas envolvendo os coretos aconteceu em Muzambinho, no Sul de Minas, em 1º de junho de 1969, dia em que o coreto da praça começou a ser "tombado", não pelo patrimônio histórico, mas pelo prefeito da época, Messias Gomes de Melo, que mandou demolir o coreto, inaugurado em 16 de agosto de 1922, por entender que "tombamento" seria deitar por terra a construção.

O diretor do Museu Municipal da cidade, o arquiteto Ricardo Podestá, conta que na época, o prefeito ficou sabendo que o patrimônio histórico do Estado estaria doando verbas para restauração de prédios públicos. "Ele fez um dossiê e mandou", conta Ricardo. Só que os prédios beneficiados, segundo ele, deveriam ser tombados.

O diretor disse que, o Estado mandou um telegrama para o prefeito dizendo que ele podia "dar o tombamento" da obra, que o dinheiro já estava a caminho. "Como de fato o dinheiro veio. Só que depois chegou uma comissão do patrimônio para vistoriar o coreto e não acharam nada", conta Ricardo.

A história do antigo coreto de Muzambinho é muito contada em rodas políticas de Minas. No telegrama recebido pelo prefeito, contam, a informação era que o coreto era considerado de interesse histórico, que uma comissão iria à cidade para tombá-lo. O prefeito teria respondido com um outro telegrama urgente: "Desnecessária vinda da comissão. Já que era para tombar, mandei derrubar o coreto".

Fonte: "Folha de Contagem - arquivo de notícias de 2005 a 2008"

Cigano de mim

(ZZFred)

Montanhas pra lá

Montanhas pra cá
Era assim a estrada
Hoje mora em mim
Paisagens, quimeras juvenis
Entre crianças velhas de óculos
Rugas do tempo

Que vagueou ligeiro 

A pena está muda 

Com esse calor dos infernos

Fred, verão de 2010

Aquela paz

(ZZFred)

Casa de fazenda parada no tempo

Atrás do caminho

Histórias do mato ficaram ali

no curral, no açude na égua Pachola

Sonhos da roça, medo da escola

Atrás do caminho

o cheiro do café

O pó da estrada

Estrada da busca

Quase morro na estrada do morro

Estrada do caminho

Entrada do ninho

Uma lágrima na poeira do chão

é um pedaço da alma que fica

É um até breve que não acaba

Enquanto a gente sonhar

Fred, 14/11/2001

Uma mulher romântica

ZZFred

Hoje não quero falar

Fale você

Conte façanhas

Jogadas fantásticas no futebol

De sua esperteza com a certeza

De um jovem boêmio precoce

E me coce naquele lugar

Hoje não quero falar

Fale você

Conte façanhas

Suas manhas na sinuca

Me arranha na nuca

E volta pro tempo da escola

Sua cola

Hoje não quero falar

Fale você

Conte seus dramas de amor da infância

Sua eterna arrogância

Me faça de escrava

E crava minhas entranhas

Me assanha

Hoje não quero falar

Fale você

Dos amigos

Da fiel corriola de então

Quanto mel derramado no chão

Da repressão, da cerveja cachaça

O violão de pirraça

Me faça uma graça

Hoje não quero falar

Fale você

Dos camaradas rebeldes

Da tirania, das lutas debalde

Faça como ele  estou com saudades

Se não tens histórias iguais, invente

E me conte as dele

Mesmo as repetidas

Me  fale da vida

Inverno de 1994

Alienada Rotina

ZZFred

O que procurar?

Porque procurar?

Um, dois, três, quatro

Amanhece

Um dois e...

Levantar

Um dois e...

Pro Banho

Um dois e...

Aprontar

Um, dois, três quatro

Pra rua

Um trânsito daqueles

Dois pivetes pedindo para não tomar

Tomar nos dois sentidos

Três luzes 

Vermelha, amarela, verde

Verde, ver-te verde

Eu quero ver-te

Primeira, segunda, terceira

Terceira, segunda, primeira

Vermelha de novo

O automóvel espremeu o cachorro no preto

Vermelho no chão

O homem amarelo de olho vermelho parou

O homem vermelho de olhos verdes seguiu

Corre cores

Um dois três, verde

Verde e amarela ?

Oba!  
O Brasil joga domingo


Março de 1998

Ao meu pai

No latifúndio de uma lágrima

Eu escrevo de você

Um sonho

Uma curva

Um rio

Foi passando em caracol

A quimera se enchendo de água doce com sal

Ah meu aconchego

Como era bom.

Foi-se o vento das coisas eternas

Meu parceiro de outrora

Foi-se o pensar

Não consigo dormir

Deixa o bonde do Tristão passar no tempo, meu pai

Quero andar no estribo

Quero  vento na testa

Quero pescar peixe grande

Quero sonhar no barranco do rio

Sua prosa era boa

Hoje minh’alma tece apertado 

Um nó de amargar.

 30 de março de 2003

Ao Francisco Horta

Que se encontre em boa hora

no seu trabalho constante

para saber o que lhe falo agora

e não considere pedante

 

Vou direto ao assunto, sabendo-o muito ocupado

Em sua loja Eldorado

de atendimento um tanto  esmerado

levei para conserto um par de óculo estragado

Em novembro próximo passado

adquiri e, por ser novo, em excelente estado

o que com ele tenho trabalhado.

Qual não foi a surpresa quando a lente soltou-se, caindo de lado

O parafuso estaria espanado?

Disso tenho duvidado.

Em loja de conceito firmado

de mal ninguém tem falado

Deixando esse detalhe calado

gostaria, caro Deputado

de seu tempo um pequeno bocado

permitisse alguém autorizado

cobrar um preço de atacado

no reparo solicitado

Seu admirador abaixo assinado

que de tantas rimas em “ado”

Só resta dizer

Obrigado

25 de março de 1998

Alto Volume

Um Livro de Drumond agora restaurado

Um ato de reverência ao poeta maior

Quisera ter podido dourar-lhe a capa

mas o pude somente as letras

Capa vermelha como o minério de Itabira.

Belo trabalho do Juarez

que inspirado assim fez

Eu me meto em poesias, atrevido que sou

Seu livro, Drummond, publicado em cinqüenta e cinco

Segunda edição da José Olympio, metia-me medo ou inveja

Tornava-me impotente face ao gênio da sua criação

Tu fazendeiro do ar e eu a buscar uma caverna

procurando evadir-me dos selvagens de hoje

Utópica caverna, me refugio nos livros por não merecê-la

E tu, poeta, me consegues viajar pelos ares que falas

O computador que uso como máquina de escrever

não consegue sequer a modernidade das canetas que te serviam

Penas, que pena não saber usá-las

Fred, setembro/2003

Meninos da rua

Nas flores abrem-se pétalas

Como as famílias unidas

Algumas espalham-se rápidas

Soltando da flor ungidas

Balançam com o vento e nuas

mirando, vôos ao léu,

Colorem o mundo das ruas

Buscando não vêm o céu

Queria entender essa gente

Que se deixa levar pelos ventos

Não olham o mundo de frente

Enredam caminhos não bentos

Ao secar nas sarjetas

Pétala de flor ressecada

Acompanhando as carretas

Daquele tronco, mais nada.

Fred, agosto de 2003